become the beast ; morgan.

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The true outlaw finds the balance between the passion in his heart and the reason in his mind. The solution is always an equal mix of might and right. ( intro, @nf )

oblivion / le silence grisant des nuits consumées jusqu'à l'agonie de l'âme, pour finir par se retrouver dans ce trou à rat. les barreaux qu'il ne connait que trop bien. plus que sa propre maison, plus que les murs immaculés de blanc de sa chambre d'adolescent. le cul posé sur le sol bétonné, les mains jointes, mcgrath passe le temps. délivre ses pensées les plus amères aux abysses d'une solitude méritée. il a finit par tous les rejeter. ou alors, c'est lui qui l'a fait. dans tout ce bordel, morgan ne sait plus où se situer. ni qui il est. un nom pesant sur ses épaules de gamin, un nom qu'il n'est pas prêt à assumer. les obligations, celles qui l'enferment dans une cage toute faite aux impressions douteuses. pourtant, il se complet dans ce monde pourri jusqu'à la moelle. où la poudre blanche semble faire plus d'effet que le battement de cil d'une jeune femme à la beauté envoutante. le silence est bien vite épris par les bruits de pas lourds dans le couloir. il relève la tête, se pince déjà la lèvre supérieure. la sentence est inévitable. il le sait. dans l'ombre, il remarque vite la carcasse qui se tient debout face à lui, les mains dans les poches d'un costume trois pièces sans doute hors de prix. le sourire est amer et sans attendre plus longtemps, mcgrath secoue la tête, indigné de la présence de son ainé. putain mais je t'ai pas appelé. ça siffle dans sa gorge. l'impression d'être épier dans le moindre de ses faits et gestes. le raclement de gorge de cahal ne se fait pas attendre ni même son regard insistant. celui de sa désapprobation. celui de la désillusion. il rentre pas dans le moule morgan. pas celui de cette famille. exclu et reclus, parce qu'il le veut bien aussi. j'viens de payer ta caution. pas un mot de plus ne sera prononcer ce soir. sur ses deux jambes, le dos en vrac, il a fini par se relever. le doux son de la serrure qui s'ouvre sur une matinée douteuse. le bordel qu'il a semé, germe sous ses pieds et c'est la tête en vrac qu'il rejoint les ténèbres d'une baraque, d'une vie qu'il ne supporte plus. des excès en tout genre qui consume déjà son âme, son corps tout entier. et dans l'ombre d'un destin prédéfinis, son coeur balance. ses envies aussi. loin, elles sont loins de ce qu'il attend de la vie.

army / les terres arides, le sable qui glisse sous ses rangers. le paquetage emballé sur le dos et le poids d'une culpabilité qu'il n'arrive pas à dissimuler. l'arme de pointe dans les mains et cette sensation de déjà vu. pourtant, il arrive pas à s'en lasser. la liberté à perte de vue et l'air qui gonfle ses poumons. la tranquillité mérité. des mois qu'il s'est embarqué pour ce qu'il pensait être la suite logique de sa vie brisée. sur le bord de ses lippes, il dépose une cancéreuse fraichement allumé, s'embrume la tête et les pensées de nicotine dont il n'arrive plus à se détacher depuis des années. des décennies d'errance. l'aiguille tourne au dessus de son crâne. il entend les secondes, les minutes et les heures s'écoulaient. avant que la lune n'entame sa macabre danse parmi le ciel étoilé. avant que les tires de mitrailleuses ne le sortent de sa léthargie. il sursaute, les yeux aux aguets et les gestes finement calculés. il entend les cris de ses frères d'armes, les cris d'agonie. ceux qu'il reconnait entre milles. son corps qui trépasse, s'enfouie dans le sable. l'épiderme brûlé, l'arme qu'il tend. son dernier salut n'est qu'à quelques secondes, il sent les pupilles trainait sur son âme. les secondes qui défilent comme des heures entières avant que les derniers corps ne rejoindre les abysses d'une mort certaine. de près, morgan a vu l'humanité se jetait. l'humanité crevée. plus de confiance en rien. que l'hémoglobine au bout de ses mains.

down / la cancéreuse au bout des lippes, il contemple de ses pupilles bleutées l'horreur se jouait sous son nez. pourtant, rien de cruel dans ses intentions, rien de bien réel non plus. l'esprit embrumé par les vapeurs d'alcool ingurgitées, il aboie sa faim même pas rassasié. la faim d'une vie qu'il a déjà consumé sous tous ces traits. le red lion ouvre ses portes. s'offre à l'enfer. damne les âmes les moins charitables. les filles qui se trémoussent sous les yeux envieux des gros portes monnaie du coin. un brin de fierté qui l'assaille avant de se rendre à l'évidence que sous ses airs de patron, y a rien qui lui appartient. cadeau empoisonné délivré de la part de satan en personne. le diable qui se trimballe en costume trois pièces n'est autre que son frère bien aimé. promesse silencieuse. chien tenu en fermement en laisse, devenu trop brutale, trop instable. famille à moitié déchirée. il se sent pas à sa place mcgrath, dans ce monde de surfait. dans ce monde qui l'a pourtant tendrement enlacé. fidèle soldat. fidèle petit frère qui cherche, inconsciemment, à rentrer dans les rangs. à rendre fier ceux qui se prétendent de sa famille. et c'est dans les yeux de cahal, dans le même regard que le sien, qui cherche les approbations les plus profondes. bien de se douter que tout ce qu'il veut, c'est le brisé. que tout ce qu'il souhaite, c'est un homme de main prêt à toutes les folies pour ces envies qui l'assassinent. l'enfer n'était pas la guerre, l'enfer s'est ouvert.

précipice / les secrets entourent sa vie vaporeuse. créant une bulle impénétrable, intouchable, autour de lui. elle est aussi invisible. il ne la voit morgan. sent seulement sa présence, comme une épée au dessus de sa tête. la peur au ventre et la honte, il ne les distingue pas. les ressent dans chacune de ses cotes. une douleur éphémère, un poids qu'il porte. pas de nom, juste une marque qui le suit depuis des années sans que ça ne le fasse sourciller. il a apprit à vivre avec ses démons. ne les assume pas pour autant. essayer simplement de combler un manque grâce à tous les vices possible. juste pour se donner une conscience plus louable. que ce soit par les actes ou les mots infâmes. alors, c'est au creux du regard d'hera, qu'il contemple la chute arrivée. il la voit au loin. ne comprends pas encore les raisons. les attend sagement. dans la pénombre d'une amitié sur le point de vaciller. dans la brume des sentiments exacerbés qu'il lui a toujours donné. tu l'sais que tout est sur le point de basculer. une descente préméditée au goût d'inachevé. la tête sur le côté, il ne cesse de la jauger. les verres font leur entré tandis que les banalités sont échangées. il y voit un brin de sincérité cachant l'iceberg sur le point de tout fracasser. l'air amer, le sourire qui s'envole au rythme des gorgées qu'il ingurgite. dans sa poche, il tire une cancéreuse, allume ses poumons du poison divin, ouvre grand ses oreilles. l'attention est toute portée pour son amie sur le point de céder. elle a les traits tirés et figés, hera. la lueur de ses pupilles ne trompent pourtant pas. pas même lui. surtout toi. il dépose avec précaution, le cristal sur la vieille table en bois, tire une nouvelle bouffée du cancer en tube. elle hésites. il le voit. garde clauses ses lippes. attend la fin d'un tout qui ne saurait tarder et ne sait plus vraiment sur quel pied dansé. il a l'allure sûre de lui mais au fond, il est incapable de tenir debout. un pincement de lèvres. les mots s'abattent. la première phrase le fait sourciller parce qu'il ne comprend pas. il ne comprend rien morgan. dione est morte. dione n'a pas disparu. il n'était pas au courant. l'apprend sur le moment. pourtant, hera semble penser qu'il le savait depuis longtemps. il n'est pas dans les secrets les plus inavoués. on lui a toujours dit qu'elle avait disparu. qu'elle s'était évaporée telle une brise d'été. naïf comme il l'est, morgan n'a pas cherché plus loin. s'est contenté des explications des siens. de toute façon, à l'époque, il avait d'autres chats à fouetter. revenait tout juste de l'armée. remettait les pieds dans la réalité. ne se souciait pas des affaires de ses ainés. l'impression de devenir liquide à chacun de ses paroles. l'impression de ne plus rien comprendre et à la fois, que tout semble prendre son sens. il se perd. l'écoute à moitié. la voix rouée, le regard perturbé. pourtant, il n'a pas détaché ses pupilles des siennes. la clope fumante au bout des doigts, elle finit par retomber dans le cendrier après s'être elle même consumer. il tombe. de haut. de mille étages en même temps. ça se lit sur ses traits et la lueur lumineuse qu'il a dans le fond de ses pupilles bleutées. on y voit presque une larme s'échouait. sur son cuir délavé, percutant le sommet de sa bouche cousue. morgan ne veut pas croire hera. il se voile la face. pourtant, tout prend son sens. tu l'sais qu'il aurait été capable de le faire. tu l'sais que ton ainé, n'est qu'un être infâme percuté. morgan ne pleure pas parce que dione est morte. pas parce que, non plus, cahal semble l'avoir tuer. non. morgan pleure parce qu'il vient de comprendre qu'hera n'est plus. le lien sacré qui les lie, à jamais briser. impossible à recoller. trop de rancoeur. trop de secrets et de mensonges. il n'en est pas l'auteur. juste spectateur et victime désavouée. un silence plane à la fin de sa question. un silence chaotique, presque douloureux. il inspire légèrement, gonfle ses poumons de l'air salvateur. ça ne lui fait rien pourtant. il sent le trou béant s'agrandir un peu plus dans sa poitrine. échoue une de ses mains contre sa joue et essuie la goutte salée qui s'y est invité. détournant les pupilles, subitement, du regard glaciale de la nymphe brisée. t'es pas loin de flancher. réalité évaporée, loyauté exacerbée.

chaos / passer l'éponge. fermer les yeux. délaisser ce qui l'incombe. bien des façons de tirer une révérence et de ne pas se sentir concerner. fuir pour mieux oublier et espérer, dans le fond, que ça finira par se tasser. morgan aurait pu, ne rien dire. laisser les affaires des uns dans leurs mains. ne pas s'en mêler pour son propre bien. mais y a eu trop de mensonges. trop de secrets. trop de haine et d'amour désavoué. y a eu trop de sang, trop d'âmes en péril. la culpabilité née au coeur d'un conflit. parce qu'il a déjà trop porté sur ses épaules pour pouvoir encore encaisser. son ainé l'affuble de responsabilités. silencieuses ou bien dites, qu'importe. il se sent toujours coupable des actes de son sang. coupable de leurs méfaits impunis. ce soir, la révolution a sonné. il est bien prêt à lui montrer que personne ne sort impunis. que tous les actes méritent punissions, surtout quand il s'agit de la famille mcgrath. de plus loin qu'il s'en souvienne, leur paternel avait toujours fonctionné de cette manière. trahison mérite punition. et morgan en a prit dans la figure. des petites comme des grandes. s'est heurté aux ambitions de chacun et à ce qu'on attendait de lui. alors tu t'es promis que tu ferais de même avec l'ainé. il n'a pas de passe droit ce putain d'enfoiré. l'air acre du désespoir, et tout le reste devient illusoire. il oscille un instant. contemple les silhouettes échouées et cherche le courage de venir les éveiller. il aurait aimer, qu'elle ne soit pas là. qu'elle n'assiste pas au désastre de leurs émois. parce qu'il ferait tout pour protéger son minois. nina n'est qu'un dommage collatéral que cahal a mit lui même sur leur chemin. il n'a jamais cherché à la protéger sinon il ne se serait pas mit à l'aimer. les poings serrés, il fait craquer le bout de ses doigts avant d'avancer à pas feutrés dans l'antre de l'ainé. le coup de sang ne met pas longtemps à tomber et c'est par la force qu'il le tire de son sommeil consumé. les idéaux d'un bon cadet laissés au placard. il n'est plus qu'une carcasse emplie de rage. la violence en exutoire, morgan s'en enveloppe. elle le consume. l'emporte au loin. dans cette foutue pénombre qu'il a tant de fois renier. aujourd'hui, elle l'aide à rester éveiller. le corps s'échoue sur le parquet et les premiers mots sont dévoilés. les traits du visage tirés, morgan ne distingue que très rapidement les pupilles semblables de cahal. se contente de hurler tout ce qu'il a toujours refusé de lui donner. il n'attendait que ça, tu l'sais. que tu t'éveilles à ce qu'il a lui même crée. quitte à se rendre victime de tes coups. l'échine se ploie, se tend à chaque mouvement. y a l'allure des mauvais jours qui se dessine et les frissons qui parcourent son épiderme. il se perd un peu plus morgan. désorganise son esprit déjà bordélique de ce qu'il ne comprend plus. pourquoi faire tant de mal à une âme déjà vouée à une vie entière de dévotion ? pourquoi tirer là où ça fait mal ? morgan ne l'écoute pas. continue de faire ruser ses phalanges contre le visage de son ainé, ne sentant pas l'hémoglobine s'y accrocher. y a trop de fureur dans ses yeux. trop de rancoeur dans son coeur. et c'est le coup de cahal qui finit par le faire flancher. ses genoux s'écrasent dans un son à peine inaudible, contre le parquet luxurieux, les lèvres tirées par la douleur provoquée. elle est minime à côté de celle qui le consume depuis des semaines, des années. une éternité de sacrifices. dans la noirceur de cette chambre, ils se cumulent tous les deux de la haine trop de fois contenue. contenue pour mieux exploser. elle est vivace, douloureuse. percute les murs de leurs voix rayées et leurs égos surdimensionnés. l'arrogance en étendard et cette foutue fraternité qui leur colle à la peau. cahal remet un second coup et c'est la mâchoire de morgan qui se met à craquer, le goût du fer dans la bouche. la douleur n'est pas grande. il a déjà plus mal là où ça ne devrait pas. prend les coups et les encaisse. comme toujours. comme à chaque fois. une vieille rengaine. une armure qu'il n'est pas prêt de lâcher et que cahal ne peut si facilement brisé. parce que tu l'es déjà tout entier. y a plus rien à recoller. s'en est trop lorsque le deuxième poing percute son visage et c'est les poignets qu'il lève pour se protéger. la lumière s'éveille, ploie les visages des uns et des autres. ses iris percutent les siennes, sondent la moindre lueur. le moindre espoir de rédemption. y a plus rien à l'intérieur. tout n'est que chaos et trou noir. un large tunnel dont la sortie est prisonnière.l'horreur contemplée, il vous a tous berné.